• @_marazi
    Me sé de memoria las noches que no estás
  • @anavicentemora
    Abre, de algo tenemos que morir
  • @javierfcab
    Si caminas hasta el borde, lograrás ver al otro lado de las inercias...
  • @Shesiinna
    Madre mía, las cosas que se piden en silencio
  • @Marenbici
    El que no puede ver la belleza está librando otras batallas. O las perdió todas
  • @amanecerdemar
    Con qué fuerza/ sujeta la vida/ su última herida...
  • @irmazer
    Mejor pedir un asilo poético
  • @Obern11
    Yo no he sembrado lo que he recogido
  • @danielajaimesbo
    No me exiliaré en otro lugar, me detendré dentro de mi
  • @_Annai_
    Y me cantabas, amor, como si hubiéramos dejado de ser frío
  • @Aeinara_G
    Su boca es el último paso antes del abismo
  • @CerezaDmenta__
    La música se inventó para tocar aquello a lo que no llegan las palabras

Aníbal Núñez

   Nació en Salamanca, en 1944. Aunque vivió apenas 43 años es autor de una obra extensa, que siguió publicándose tras su muerte, en 1987. El Encuentro de Poetas Iberoamericanos le rinde homenaje en su edición 2017, que se realiza el 25 y 26 de octubre.

 

 

   Ángel en tres lugares

 

Espera en aquel banco
que llegue hasta ella un ángel
                                                    -soy el único
(y no soy de este mundo)
que se sienta a su lado y no pregunta nada-.

vuelve y ya no está ella:
y le hace reverencias a su ausencia brillante.

 

 

   Epitafio para la foto del baile

Un fotógrafo fue quien cogió, al vuelo
de los pasos del rock, como un espía
de convenios de amor, la simetría
reciente de tú y yo: baile en un cielo.

Ya frente a la inminencia del pañuelo
del adiós prometimos: sólo había
que esperar que picase en el anzuelo
la hora de recobrar la compañía.

Mas todo se ha quedado en el tintero:
nuestro común proyecto de alegría
y el concertado rumbo compañero.

Hoy yace nuestra fiel fotografía
en un cajón -yo fui el sepulturero-:
6 x 9 de muerte de aquel día.

 

 

   Síntomas de vejez

Ya el poeta no hace como antes
boceto de sus lágrimas
ni refunde su canto hasta el poema

Ahora directamente como el liquen
sobre la piedra inerme
dispone las palabras a sabiendas
de que el tiempo ha dispuesto el cañamazo
de lo que va a escribir para el olvido.

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